Мемуары по фильму Город Ангелов)) НАЗВАНИЕ: Ангелы здесь больше не живут…
АВТОР: Stripped Soul
E-MAIL: Stripped_soul@bigmir.net
ЖАНРЫ: драма
ПЕРСОНАЖИ/ПАРЫ: Matt^^ и Мэлло
ПРЕДУПРЕЖДЕНИЯ: ранимые и чувствительные не читайте…
ДИСКЛЕЙМЕР: Пишу... как пишу? РУЧКОЙ!!!
СТАТУС: Закончен
ОТ АВТОРА: It’s the saddest thing, when Angels fly away…
И снова ночь…
Такой темный, непривычно тихий коридор. Я бесшумно, на пальчиках, ступаю по скрипучему паркету. И напрочь забываю о том, что не издам ни звука, даже если захочу.
Сколько времени прошло с того дня?.. Я уже не вспомню. А запах ароматических палочек до сих пор струится по квартире. Этот сизый невесомый дымок, пронизанный душой специй и цветов, клубится белесым туманом, струился по полу сотнями серебристых нитей и невесомым облачком пропитывался в стылый воздух помещения. И я иду в этом колышущемся марева, словно среди облаков.
Облака… Я видел их… Из моей памяти еще не стерлись моменты, когда я глядел на них снизу вверх, жмурясь от слепящего света дневной звезды, когда её теплые лучики ласково гладили веснущатые щечки. Как я тянул к ним маленькие ладошки и улыбался, думая о том, какие эти комочки небесной сладкой ваты мягкие и теплые, и как они похожи на диковинных зверей и неизведанные замки. Как я просто улыбался, глядя на эти белые островки детских грез, когда курил, сидя на капоте своей любимицы. И вот, за какой-то ослепительно короткий миг я смог коснуться их рукой. Мои пальцы легко касались этого теплого сухого снега, оставляя на них алые розы жизни. Однако, даже исполнение детской мечты не сможет удержать меня здесь. Ведь ничто не заменит мне…
Палочки уже дотлевали, неохотно делясь остатками своего богатого аромата, когда я, склонившись над траурным столиком, смотрел на зеркальную поверхность фото рамки. И тогда я с горечью осознавал, что не заплачу. Даже если очень-очень захочу…
Я смотрю на свое загорелое, лучащееся счастьем лицо в обрамлении черного атласа. И мои пальцы, скользящие по поверхности столика, просачиваются сквозь зачерствевшую шоколадку с так мило надкушенным краем.
Ты до сих пор любишь шоколад… Любишь его так, как… любил меня? Как в тот вечер, когда при свете сотни свечей ты исписывал мое обнаженное тело сладкими иероглифами, щекоча меня кисточкой для каллиграфии, с которой тяжелыми вязкими каплями стекал топленный шоколад… Не знаю. Да это и не важно…
Сейчас ты спишь. Спишь, свернувшись калачиком на узком кожаном диване, уткнувшись носом в подушку. Знаю, ты можешь найти покой только тут. Только здесь ты чувствуешь себя на месте, здесь можешь открыть душу и…
Почему я чувствую боль, когда ты переворачиваешься во сне на спину, и в тусклом свете лампы-гнилушки на твоих белых щеках блестят мокрые дорожки? Мэлло… Я подхожу к тебе, глядя сверху вниз на твое блестящее от воды лицо. Не могу поверить что каждый раз с заходом солнца твои длинные ресницы мокнут от этих осколков души. Мой малыш… Сажусь в изголовье, не в силах оторвать взгляд от тонких полосок, стекающих на подушку. Неужели одна-единственная чужая глупость так сломала твой ледяной нрав?..
Может ли быть, что по моим щекам снова побегут соленые слезы? Нет… Нет. Не знаю… Не время выяснять это.
Время… Я считал, что его у меня всегда вдоволь. Я могу делать что хочу, распоряжаться жизнью, как сочту нужным. Но, как оказалось, что его непростительно мало…
И снова, как когда-то, я склоняюсь над тобой. Нет. Я не буду снова ласкать тебя, гладить твои тонкие брови, играть золотыми прядками шелковистых, непослушных волос… Я просто касаюсь твоих пересохших, приоткрытых в беззвучном вдохе, губ. Малыш… Я больше не чувствую жизни, дыхания, пульса под кожей… Я почти забыл то время, когда еще мог быть. Прости. Я не ощущаю твоего тепла… Но я люблю тебя. Я помню это, я знаю, я…
В твоих широко распахнутых глазах отражается страх и боль. Ты судорожно, будто в приступе астмы, глотаешь воздух и обшариваешь пространство безумным взглядом зеленых глаз. И я понимаю, что будет…
- Мэтт!
Ты вскакиваешь, словно диван превратился в гигантскую жаровню. Безумие охватывает тебя сладкими цепями еще не погасшей надежды. И я вижу, как дрожит твое тело, когда пальцы конвульсивно ощупывают каждый дюйм кожаной обивки.
- Мэтт, где ты? Мэтт! Мэтт…
Захлебываясь сухими всхлипами, ты безуспешно ловишь губами крохи холодного воздуха. Прости, мой милый. Но ты ищешь не там, где следовало. Я стою у двери, и мне ничего не остается, как молча глядеть на тебя. На то, как ты тщетно пытаешься удержать в руках ускользающую тень воспоминания.
- Мэтт… Где ты?.. Где ты, Мэтт?! Не уходи! Прошу… Останься! Мэтт…
Нельзя давать людям надежду… Особенно, если ей так и не суждено сбыться. Я знал это. Прости меня. Я лишь хотел побыть с тобой. Хотел хоть на миг ощутить себя человеком. Пока можно. Но… Я закрываю глаза, и свеча на черном столике гаснет от порыва невидимого ветерка. А оконные стекла звенят от едва слышного вздоха. И гардины эхом повторяют тихий-тихий шелест.
Ты снова забираешься на диван. Снова сворачиваешься калачиком и, пытаясь скрыть за челкой хрусталь ноющего сердца, тихонечко шепчешь:
- Не оставляй меня…
Прости. Прости меня, Мэл… Я все еще люблю тебя…
377929749 
